Extrait

Voici un extrait d'un truc que je suis en train d'écrire (ce qui explique mon absence, en plus des examens!). Dites moi ce que vous en pensez, ça me fera plaisir!! à bientôt!    =nini=

 

 

Personne. La vieille n'est pas là.

La radio bredouille du Brel.

Ces gens là.

 

Un homme est penché sur le bar. Vieux, crasseux, ivrogne. Il y en a un dans chaque ginguette de chaque plage.

 

Derrière moi, la mer n'a de cesse de chanter son éclat. Elle se mire dans le soleil qui la reflète en une myriade de petits astres. Elle berce Brel et Brel aboie.

 

« Bonjour. »

 

Ce n'est pas la vieille. C'est une fille. Rousse, à moitié jeune, triste. Elle est derrière le comptoir, si minuscule que je ne la vois presque pas. Puis elle vient devant moi.

 

Elle n'est pas si petite.

 

Elle attend quelque chose de moi. Qu'attend-on d'un jeune homme dans une guinguette...

 

« Une bière. »

 

Je n'ai trouvé que ça.

Je n'aime pas la bière. C'est amer.

 

Elle retourne au comptoir et ouvre le frigo sans dire un mot. Elle le contemple pendant d'entières minutes. Je pense qu'elle a oublié ce qu'elle voulait. Elle me fixe, et fronce ses sourcils couleur cuir.

 

Puis saisit la bière dans un battement d'aile.

La bière s'écrase sur le comptoir en bois. L'ivrogne sursaute.

Je ne la remercie pas, je ne sais pas pourquoi.

 

Elle me regarde et s'en va.

Elle a disparu, et je ne sais pas où. Je n'ai rien vu. Je me tourne vers l'ivrogne.

 

Il s'en fout, c'est un ivrogne.

L'ivrogne des ginguettes ne se met jamais à vous taper la causette.

Ou si. Et c'est incompréhensible et bête.

 

Je me trouve idiot. Pas drôle. Salaud.

Ici, dans la guinguette de la vieille, juste pour savoir si elle a fini par crever, à boire une bière en solitaire.

 

Je pense à mon père. Je lui ressemble à cet instant. Désespérément.